Как часто мне снится, что белою птицей
я, крылья расправив, лечу в синеву.
Надеждой не тешусь, я знаю, не сбыться
волшебному этому сну наяву.
Ведь в жизни реальной чудес не бывает,
здесь правдой себя называет враньё,
под белою маской надёжно скрывает
здесь чёрную сущность свою – вороньё.
И если, когда-нибудь, сбросив личину,
они будут крылья готовы мне дать,
чтоб я, уподобившись им, мертвечиной
питалась, то я... предпочту не летать.