Опять в селе играют на гармонике,
Разливы ее слышатся окрест:
То вдруг замрет мелодия на тонике,
То оживет, как соло под оркестр.
Я слушаю... А солнце книзу клонится,
Верхушки сосен гнутся от ветров.
И отчий край торопится наполниться
Дыханьем подмосковных вечеров.
Я слушаю... И вновь застыла тоника,
И обожгла мне сердце, как огонь.
Опять играет на селе гармоника,
Как будто одинокая гармонь...
В.М. Опять в селе играют на гармонике...
ГИПЕР-ТОНИКА
Опять в селе играют на гармонике...
А я-то думал: ей пришел секвестр
с тех пор, как я в культуру кинул коники,
обогатив баяникой оркестр.
Опять верхушки сосен доминируют,
от транспозиций ветра мельтеша,
и в апогее солнца синкопирует,
мажорно симфонируя, душа.
Я слушаю... А рядом на завалинке
страдает хроматизЬмами дедок,
глиссируя мозолями об валенки
и трубно арпеджируя в платок.
А помнится совсем иное тремоло:
бывалча, даст минором по грунтам
(тогда в деревне утиралок не было)
да глиссанёт перстами по портам!
Другое время - новые секвенции:
тлетворное дыхание Москвы.
Сплошная какофония каденции,
сплошной разгул гармонии, увы...
Я слушаю... А старый апеллирует:
- А ну, сфилармонируй-ка, внучок!
Видать, дошёл. До тоники. Дублирует
за мной колоратурный трепачок.
И я скидаю (к черту!) уважительно
почти японский свой концертный фрак,
беру гармонь. Фонирую внушительно -
и слышу
в коде
деликатный
кряк.