Вот я опять в пути, опять в дороге, плывут навстречу голые поля,
Висит недвижно месяц остророгий, и на ветру танцуют тополя.
Глаза совеют от однообразия, потрескивая, радио бубнит.
На ум приходят разные фантазии и монотонно рифма мозг свербит.
И я пишу на кратких остановках всё, что случайно в голову придёт,
А Муза, рядом сидя, в зарисовках, по ходу мне идеи подаёт.
И тотчас привожу я их в порядок, все мысли по ранжиру ставлю в ряд,
Чтоб после смог в одну я из тетрадок, свой новый стихотворный сделать вклад.
А набралось стихов уже немало. Назвал я «Из неизданного» их.
Вот записал ещё, - и легче стало от строчек незатейливых моих.
Назавтра мне в дорогу спозаранку, ведущую опять через поля...
Уже я трое суток за «баранкой», а за окном всё те же тополя.
06