Он говорил: люблю, люблю…
Она играла… фонарю
из нот рождённую капель –
Петра Чайковского «Апрель».
Он говорил: тебя искал
в глуши лесов, в завалах скал.
Она мечтательно плела
венки из летнего тепла.
Он говорил: не мог найти,
где пролегли твои пути,
и слушал там её шаги,
где ночь, и не видать ни зги.
Мелькало платье над рекой,
где солнце в дождике дугой
семью цветами заплелось,
где облаков повисла гроздь,
и там, где ветер нёсся вскачь,
лохматя зарева кумач,
где гривы молнии, пронзив
небесный свод, легли в курсив,
чтоб сверить росчерки души –
одной, что трепетом в тиши
и лёгким трепетом пера
про всё – всерьёз, про всё – «пора»…
и той, что грани разметав,
сплела в одно мечту и явь,
и ночь устлала серебром,
сейчас забыв про все «потом».
Как оказалось, был дуэт
секретом маленьким согрет –
сердец согласием красив,
как начертал небес курсив.
7 августа 2010