Мне не понять, но она, как предчувствие юга,
Будто, вот-вот, и услышишь, как шепчет устало
Синее море. Отчаянно близкие руки
Робко обнимут, что волны - прибрежные скалы.
Будто весь мир, как картинка со старой футболки:
Белый песок, две фигурки, идущие рядом.
Солнце заходит. За низко опущенной челкой
Алыми пятнами гаснут остатки заката.
Боже, прошу сохрани это зыбкое счастье
Нежностью слова, строкой на истлевшей бумаге,
Чтобы часы отмеряли на тонком запястье
Вечную молодость каждого нового шага.
Впрочем, спокойствие лучше любых устремлений;
С моря подует соленый, ласкающий ветер.
Я положу свою голову ей на колени,
«Это не сон?» Но она ничего не ответит…