Стекает август каплей соли по шёлку кожи загорелой…
к исходу лето скоро, что ли?..
опять секундой пролетело…
Что дальше?..
медленно качает меня волна в своих ладонях… и от противных криков чаек в башке бедлам…
и тихо тонет плывущий в горизонт корабль… а солнце в вышине такое, что от жары сбегают крабы в свои булыжные покои…
Не надо объяснять мне истин, я знаю – не конец рассвета, но, скоро перекрасит листья совсем в иные жанры цвета опухшая от пьянок осень, а там и снега ждать не долго…
Всё так бессмысленно и, вовсе порою кажется без толку. Как диск, заезженный до дырок циклична жизнь… а сердцу мало такого скомканного мира. Ему бы шторм в двенадцать баллов, чтоб с разрушительною силой волна бросала прямо в небо, а наигравшись, проглотила!..
И не понятно – был ли?..
Не был?..