В миг боли
да муки телесной,
Когда ложь по душам огнём…
Поэт ваш –
орган Поднебесной –
Всевышний
играет на нём.
Но вам…
Вам не ведомо это,
Скажите мне,
кто осознал,
Что в каждом напеве поэта
Звучит ваш заветный хорал?
Звучит и печалью, и грустью
(Таков уж он, русский удел).
Напевы,
как гимны, над Русью,
Но кто их услышать хотел?
Ханжа ль
от столпа православья,
Что адом
грозит нам с крыльца?
Иль ловкий хапуга,
каналья –
Слуга золотого тельца?
Иль думец,
законы творящий,
Смакующий
сладкий момент?
Мужик ли
бесправный, ледащий?
Иль сам
господин Президент?
Не знаю, не ведаю это!
А ложь-террористка огнём…
И выбора нет у поэта –
Всевышний
играет на нём.