у каждого - своя драма,
и в ней заключено бремя.
у каждого - своя рана,
и вдоль по позвонкам - время
струящимся песком, мимо,
проскальзывает без пауз.
возникшее губить имя
заставило поднять парус.
пока еще жива память
нанизанные сны чуять,
пока еще спешу плавить
восторженные дни сует.
не каждый ли из нас вОрон ?
(в расцветке, впрочем, нет смысла)
и так ли высока ставка?
и так ли на душе чисто?
у каждого - своя драма.
у каждого - своя миля.
какая б ни была гамма,
возможность быть своим - мимо.
3. август. 2010.