Под стоны ветра на рассвете
души протяжный диссонанс
маршрутом в брошенном билете,
как неоконченный романс.
Как соло скрипки неумелой
в закате сумрачных лучей,
как сок калиновый на белом
средь темноты забытых дней.
Когда гитары струны рвутся
и эпицентры чувств кипят,
когда все мысли, словно бусы,
ложатся стройно на тетрадь.
Когда изношенностью рифмы
уходит мир на задний план,
развеяв сказочные мифы,
вином наполнится стакан.
© Зеленоглазая, 2010
Из цикла "Черно-белый мир"