Не хочу колоколов.
Колокольчиков в травостое луговом уха б около.
Ох, чего набубонят, натризвенькают
на заре под пресвятой деревенькою.
Только слухать успевай да мух отпугивать,
на умишко звук мотать – ниоткудова.
Из каких таких глубин из молитв каких
происходит этот мир неловим, как миг?
Шибко носом не сопи, аки мышь замри,
чтоб учуял гул в степи половецкой тьмы,
рои стрел, утробный хрип ратных воинов,
до зари кровавый пир черных воронов,
колоколен разговор о печальный час,
погребальный вой костров, Ярославны плач...
(Не за эти ли холмы, не за нивы ль те
Святослав не шел на ВЫ, – на коне летел?. )
А наслушаешься всласть, встань, штаны заправь,
стоя спящий растуман растолкай и в путь.
И носи в себе кисет благовестных трав.
То фу-уу.., а то тризвеньк в голове плывут.