Опять в руке сжимая карандаш,
Ловя потоки рифм и настроений,
Пытаясь удержать мозгов мандраж
Я возвращаюсь в мир стихотворений.
У каждого, пожалуй, было это:
И хочешь написать, но «не стоит»,
А творчество вчерашнего поэта
Бывает, откровенно тормозит.
Проходит день, неделя, целый месяц
И даже год проносится над крышей
Стихи придут и, строки свои свесив,
Тихонько подождут, когда ты их запишешь…