Батюшка Байкал

               

Живу вдали. Тоскуя  о былом,
о юности прошедшей безвозвратно.
Во снах вхожу я  в рубленый наш дом…
И в отпуск прилетаю многократно.

Под крыльями – российская земля.
Внизу  Байкал, святой и непорочный.
Заполненный сосуд из хрусталя,
но кубок-то, увы, совсем  непрочный.

В кострищах берег. С мусором песок.
На сотни вёрст – одна большая свалка.
Мы будущему целимся в висок.
Неужто нам, детей своих не жалко?

Шагаю к устью маленькой реки,
а в ней машины моют басурманы…
Ну что же Вы творите, земляки?
Родной Байкал нуждается в охране.

Ворчит порой. Ему не по нутру.
Он просит снисхожденья и защиты.
Бросает вал за валом поутру
и лёд стреляет  холостым в элиту.

Единственный колодец на Земле.
Мы в зной придём к нему  воды напиться.
Не жгут дома, чтоб греть себя в золе.
В колодцы не плюют, чтоб отрезвиться.

Прощание с Байкалом – тяжкий труд.
Влечёт к нему опять, пока мы живы.
Тупая боль разламывает грудь
и я молюсь в неистовом порыве.

– Спасайте, люди, то, что нам дано.
Не варвары же мы, на самом  деле.
Байкал нас поит щедро и давно.
Но мы ему порядком надоели.

Шаман-скалу  с пути отбросит он,
и вслед за Ангарой сбежит на Север,
оставив нам безжизненный каньон…
Не будет птиц, эндемиков*  и зверя.

Спасайте, люди, батюшку Байкал…

*Эндемики – нигде более не встречающиеся