Знаешь, а мне не хочется – просто ангелом, даже когда от страсти дрожат крыла… перепишу наши роли смешные набело, чтобы моя надежда не умерла…
Утро. И от кофейника запах жареный. Сок апельсиновый, сливки, да круассан…наша постель разрушена, как развалины города, где хозяйничал ураган.
А за окном на крыши (как странно в августе!) лёг, нестерпимо сверкая на солнце снег... то-то для лыжников будет сегодня радости… только не мне.
Отчего же, скажи, не мне?..
Пять вечеров и бессонных ночей остались нам, пять пробуждений и пять сиротливых дней, а на губах выразительный вкус окалины с каждой минутой, сожжённой с тобой, сильней. Это кровят поцелуи, до боли нежные и проступает беда в роговице глаз. Нас разлучает с тобой не лавина снежная, а расстояние режет на части нас.
Пальцы дрожат… на ключице почти прозрачная кожа, под нею секунды считает пульс…
время, прости нас, что было легко растрачено, пусть на мгновения счастья, на ласку пусть.
Больно заныло, забилось слепым воробышком где-то под левым, припухшим кружком соска… скальпелем острым меня полоснул непрошено, прямо по сердцу циничный хирург-тоска.
Это не грусть, пострашнее - пора прощания.
Скоро лететь…
вспыхнет в Пулково серый дождь,
или жара - мне не легче узнать заранее.
…знаешь, а я на ангела не похож…