Десятое августа. Ноль : двадцать пять.
Мне пустеть ещё суток пятнадцать.
Надо спать. Только если сейчас засыпать —
Непонятно зачем просыпаться.
Август, видно, считает себя сентябрём;
Я как будто надеюсь на то же.
Наши солнца укрылись в тумане. Мы мрём,
Мы на осень стали похожи.
Ты сказала когда-то: «не верю в любовь»,
Это зря. Да и, в общем-то, вряд ли.
Романтик всё время рождается вновь,
Прагматик стареет и чахнет.
Я — слегка романтичный прогматик, мне дай
Чуть наивных мышлений и веры.
Ты — слегка прагматичный романтик. Ты в сталь
Свои красишь картонные двери.
Всё, надежда на смысл догорает внутри.
Прочитать бы тебе сейчас это...
Пятнадцать — это не два и не три.
Время тянется. Времени нету.