;Второй день в Выборге бушевал ураган.
Ветер был настолько сильный,что тяжёлые ветви деревьев с хрустом ломались при первом его порыве,тяжёлые шхуны в порту готовы были опрокинуться,а случайный прохожий,стоило ему оказаться на улице,сразу цеплялся за выступающие камни домов и дорожные столбы,силясь удержаться на ногах.
И вот,в разгар шторма,уворачиваясь от падающих веток и прячась от ливня под огромным коричневым зонтом,в лавку художника зашёл незнакомец.
- Да,погодка что надо,-послышался голос из-за прилавка,-давно такой не бывало.Но вы не стесняйтесь,проходите.
;- Спасибо,-ответил незнакомец-Да,на моём веку такого ещё не было.А вы давно тут работаете?
- Да почти всю жизнь. Прежде,в юности, у меня была лавка в Петербурге,но там я мог только рисовать портреты туристов да достопримечательности,а в этом,сами понимаете,мало удовольствия.
- Согласен.
Из-за прилавка вышел хозяин лавки,мужчина лет пятидесяти,в белой льняной рубахе и сером фартуке,испачканном пастелью.
- Вы,наверное,зашли просто погреться?
- Сказать по правде,да.Но ваши картины просто замечательны.
- Спасибо.Мне это все говорят.Тут часто появляются такие же заблудившиеся туристы,как вы,заходят погреться,и не могут отсюда идти,что нибудь не купив.
- А как вы узнали,что я турист?
- У вас финский акцент.Хорошо завуалированный,конечно,вероятно,вы долгое время провели в России,но всё же он заметен.
- Как жаль.Я уже восемь лет учу русский язык,и всё не могу избавиться от акцента.
- Дело времени.
- Да,наверное,вы правы.
Рейо Мякинен,тот самый незнакомец,прошёл вглубь помещения.Он внимательно, по несколько минут рассматривал каждую картину.
Тут были и пейзажи,на которых сквозь цветные дома проглядывали вековые сосны Монрепо, и портреты очаровательных незнакомок и уличных музыкантов - всё было ярким,живым.Крупные,нервные мазки.
- У вас очень необычная манера писать,-заметил Рейо.
Художник промолчал.
- Я хочу купить у вас вот эту картину.
- Какую?
;- Вот эту,в серой рамке.Она прекрасна.Сколько она стоит?
;Художник назвал цену.
- Так дорого?-спросил Рейо.
- Да,так дорого.Здесь использованы очень редкие краски,которые ещё мой отец привёз из Англии.
- Так сколько же им лет?Разве краски не портятся от долгого хранения в банках?
;- Эти - нет.Это особые краски.Сами поймёте со временем.
Рейо рассмеялся.
- Особые,так особые!Беру!Право сказать,вы точно гений.Никогда не встречал таких красивых картин.Вот деньги
- Спасибо,мне очень приятно.
- А вот теперь,наверное,я пойду, - сказал Рейо.
- Всего хорошего.
Покупатель вышел из лавки,держа картину под мышкой и раскрыл большой синий зонт.
- Вот и шторм стихает,-заметил художник,глядя вслед Рейо Мякинену.
;***
Англия,1934 год.
В маленькой лаборатории с утра что-то дымило и взрывалось.За столом сидел молодой учёный в белом халате и что-то смешивал.
- Дорогой,не стоит этого делать - сказала его жена с тревогой,-ты погубишь стольких людей.
- Я не погублю их.Я помогу им.Картины,нарисованные этими красками,помогут им пережить разлуку с любимыми.
***
Хельсинки.Пять тридцать утра.Квартира на Маннерхеймваген.За окном - Национальная Опера.За большим обеденным столом в светлой кухне сидит Рейо Мякинен,школьный учитель,и смотрит на картину,которая висит на стене напротив него.На картине - вид Выборга в шторм с высоты птичьего полёта.
По сизым крышам барабанит дождь.Ветер завывает в трубе.Кажется,такого шторма я не видел уже лет десять,с тех пор,как купил эту картину.
Да,десять лет прошло.Рейо Мякинену уже тридцать семь,год назад умерла от рака его жена и на его лице уже много,много морщин.
Сегодня он даже не ложился,до поздней ночи проверял работы своих учеников.Он думает о свой жене.Как она была прекрасна,думает он.И даже на холодной больничной койке,после двух курсов химиотерапии красота не оставила её.Он смотрит на картину,и вдруг замечает знакомый силуэт на Рыночной площади,что в самом центре Выборга.
Фиолетовый плащ,светлые волосы цвета спелой пшеницы,стройный стан.Ещё год назад эта женщина так любила Рейо Мякинена,но как,как её силуэт мог оказаться на картине неизвестного выборгского художника,если она даже не посещала этот город?
***
Выборг.Лавка художника.
Незнакомец с большим синим зонтом в руках забегает в тёплое помещение,держа картину под мышкой,сильно хлопает дверью.
- Ну зачем же так шуметь,-раздаётся приветливый женский голос из-за прилавка.
- Мне нужен художник,что работает здесь.
- Андрей?Сейчас я его позову.Антеро! - кричит женщина.Сейчас он спустится.
Через пару минут из-за прилавка выходит седой старик.
- А,это ты,старый друг!Рад тебя видеть.Проходи,-приветствует он Рейо.
- Я бы хотел поговорить с тобой по поводу той картины,которую купил у тебя лет десять назад.
- Ну давай поговорим.Присаживайся.
- Как на неё попала моя жена?
- Что ты имеешь в виду?
- Вот,посмотри.Рыночная площадь,видишь?А на ней женщина в фиолетовом плаще.Это точно моя жена,я знаю.
- Картина всё это время была у тебя?-с тревогой спрашивает художник.
- Да.
- Я одно могу тебе сказать: я не рисовал никого.Ни женщин в фиолетовых плащах,ни мужчин,ни даже птиц.
- Как же она появилась здесь?
- Она всегда была там?
- Не знаю.Я только вчера её заметил.
Седой старик тяжело вздохнул и нахмурился.
- Так ты знаешь,в чём дело?-спросил его Рейо.
- Нет.Неправильно это,когда люди сами собой на картине появляются.
- А помнишь,ты говорил мне,что эти краски - особые и что я сам со временем пойму?Так может,дело в них?
- Не знаю.Отец говорил,что они якобы волшебные и чтоб я берёг их и продавал картины,нарисованные ими,только некоторым.
- Так ты веришь в это?
- Не знаю.Знаешь что,не будем об этом говорить.Иди-ка ты домой.
- Но как?Почему?
;- Не спрашивай.А ещё лучше - не смотри на эту картину больше.Выкинь её.
;- Я хочу знать,в чём дело.
- Проваливай.
Хозяин лавки взял Рейо за шиворот и вытолкнул за дверь.
***
Тело Рейо Мякинена,завёрнутое в фиолетовый женский плащ,нашли на Рыночной площади.Руки,лицо и одежда его были перепачканы краской.Рядом валялся кусок чистого холста в серой раме.
***
- Они умрут,захлебнувшись в собственной боли.Не нужно сводить с ума людей,Артур,прошу,не надо их мучать ожившими воспоминаниями - шептала темноволосая женщина,обнимая молодого учёного в белом халате,в далёкой Англии,в далёком 1934 году.