Душу тронет мне Рихтер,
И сквозь матерный гам –
Вдруг почудиться: пихты...
Лес... Заимка в снегах...
Чужд мне рай этот ихний –
Куршавелей и Канн!..
Сердце тянется к пихтам
В голубые снега!..
Боль в груди попритихла,
Но тревожит слегка…
Отведут горе пихты,
Похоронят в снегах!..
- «Да!.. Хлебнул ты, брат, лиха ,
Здесь, на Сены брегах…
В твоих снах - осень... Пихты...
Русь в рассветных снегах...»
И – сорвешься на крик ты,
Выпив "сто" коньяка:
- Расцелую вас, пихты!
Возвращусь к вам, снега!..