Другая. Она другая.
Вижу в ней Не Тебя я,
Недвижная, неживая,
и не о чем говорить.
Такой быть тебе велели,
такою тебя мечтали,
Она, на беду, – такая –
мыльные пузыри.
Он думает, ты – циник,
он, может, к тебе остынет,
А к ней прикипит – к пластмассе
долго ли прикипеть,
Ты будешь всегда теплым
дыханием на стеклах,
Она вскоре станет блеклой –
все будут его жалеть.
И он пожалеет тоже,
Когда разглядеть сможет,
И будет искать в муках
Инъекцию теплоты.
И кто-то протянет руку,
И кто-то с ним будет нежен,
Вот только мне будет странно,
Что это уже Не ТЫ….