Мой стих любит эту бумагу
Найденную из ниоткуда
Вынутую из сумки
Мятую лишь слегка.
Он не терпит больших полотен,
Он соткан из нитей мысли,
Он знает тебя такого
Любимого на века.
А смог Москвы застилает окна,
И больничной палаты тоже,
Где грустишь обо мне больше,
Чем кто-либо и когда.
Мой стих пишет наши встречи,
Минута и расставанье,
Мой страх за тебя родного,
За близкого моего тебя.