Прошедший день не тронул ничего
В моей душе. И в сердце не запал.
Я вспомнил всех. Всех тех, до одного,
Кого я слышал, видел, но не знал.
Я слышал речи, песни и стихи.
Я шёл по ним, как будто по углям…
А мне сказали – «Это пустяки…»
И молча разбежались. По углам.
Стою один. Как перст на целине.
Как скифский камень посреди степи.
И то, что просыпается во мне,
Доступно каждому. Проснись же ты, не спи.
Смотри сюда – вот неба синева,
А вот закат течёт за горизонт…
Но спящий скажет – «Это лишь слова».
И вновь откроет убеждений зонт.
И будет верить в то, что на земле
Нет больше солнца, света и тепла…
Погаснет уголёк в его золе,
А Птица Счастья где-то умерла.
Она лежит на высохшем лугу,
А ветер треплет перья, нежный пух…
Но нет движенья крыльев. Я могу
Её взять на руки. И ей признаться вслух.
Признаться в том, что снова будет мир
Ласкать её прохладным ветерком,
И в том, что этой вечной жизни пир
Не скроется под смерти колпаком.
И я тогда почувствую в руках
Тепло и свежесть. Ровный сердца стук.
Она взлетит. И, скрывшись в облаках,
Успеет крикнуть: «Эй, спасибо Друг!»
И Счастье понесёт опять туда,
Где стали забывать про солнца свет…
Давай попробуем и мы с тобой отдать
Свои надежды тем, кто ждал ответ.
Чтобы не ждали. Чтобы в тот же миг
Открыли двери и впустили дождь.
И чтоб, умывшись, кто-нибудь постиг,
Как здорово, когда уже не ждёшь.
Не ждёшь, а знаешь. И наверняка.
Не ждёшь, а веришь. В то, что будет так.
И пусть уносит времени река
Весь мусор прошлого. Остался только шаг.