Скалы резко орут цикадами
Море громко ревёт мотором
Пробегающей лодки. Ватные
Руки-ноги от зноя. Горы
Чуть косыми ведут порогами
До вершины на горизонте.
Ветерок за ладошку трогает:
Что ж вы, милые, не идёте?
Приобнял и всё тянет ласково
А куда?
А куда?
Зачем же?
А у дерева листья красные.
А дервья намного реже,
Чем у нас.
Овсюги песочные
Уж созрели. Колышут мётлы
Будто отдыха дни
Просрочены
И пора изменить хоть что-то.
Горы густо полны туристами
Словно осенью муравейник
Берег чаек пускает быстрыми
Над наждачною рябью в пене
Разноцветным налётом яркие
На уступах вкрапленья, словно Сухофруктом бисквита сладкого
Переполнен кусок медовый