Был апрель, а после был май,
как хрустальный башмачок, мал.
И, казалось, он и был – рай,
только кто тогда о том знал.
Край земли и край чудес. Дождь,
превращённый на лету в снег.
Лет бегущая строка... Что ж.
Я прошу тебя, звони мне.
Там, где бродят по полям сны
хороводами ночных лун,
так наивно и светло "мы".
И не слышно, как вослед лгут.
.