Путь к совершенству светел и высок.
Возок судьбы не прочен и не вечен.
Под колесо ложится колосок,
благораденьем смят и изувечен.
Спешит возок. Волнуется седок.
Роняют пену голубые кони.
Восторгом света полнится восток
в немом биенье маленьких агоний.
И я спешу к закату напрямик,
в соцветье жизни стёжку пробивая,
то затыкая пяткою родник,
то в тишине хрустальной запевая.
Но зной полудня выстрелит в висок -
и колосок затеплится под вечер...
Путь к совершенству - светел и высок.
Возок судьбы - не прочен.
И - не вечен.