И пусть давно уже истек
«ты мне нужна и ты мне нужен»,
но кто отмерил рифмам срок?
Им босиком бы, да по лужам.
И без зонта, чтоб по щекам
прохлада. Инфантильность эта
пристала больше мотылькам,
но те же крылья у поэта.
И кто-то скажет («Вот те на!»),
что влюблена (на сплетни падок),
что мне плевать по сути на
э-ко-но-ми-чес-кий-у-па-до-к,
и на прогресс, и на уют,
на то, что дни — пожухлый ворох
газет... И жду стихов, как ждут,
дождя, когда жара под сорок.