Я сгораю легко. Я сгораю без стона.
Постепенно чернеют и тлеют листки.
Ну, а Ты, автор мой,–как Ты ночью бессонной
сможешь душу спасти от ужасной тоски?
Я бумажка–и только. Ты мне авторучкой
кожу избороздил, как ножом… Шрамы строк
сквозь лицо мне легли… Ты не зря меня мучил:
Ты мне смысл подарил… Но теперь Ты жесток:
Ты сжигаешь меня… Я прощу. Только скоро
Ты поймешь: это я, черновик со стихом,
и придумал Тебя… И придет в душу горе…
Ты на ставке на очной–с тягчайшим грехом.