Ну, что мне делать? Как мне - б ы т ь?
Дышать в себя, согласно смете?
Каким огнём ошеломить,
какой бедой расшевелить
толпу? Известием о смерти?
Какой отчаянной струной
взорвать еловое затишье?
Какой - серебряной? стальной?
пеньковой? шёлковой? льняной? -
осилить вшивое всевышье?
Какому пламени предать
тоску несбывшегося слова?
Какой над ним согнётся тать,
какая выпрямится стать,
звеня тоской пустоголово?
В какие очи заглянуть,
какие ночи орассветить,
какой ещё протопать путь -
какой ни будь! куда ни будь! -
где невозможно не ответить?
В какой мартеновской печи
мартышкин труд перемартенить,
чтоб слово - как ни мелочи,
как лаву зря ни сволочи -
прожгло в кромешной темноте нить?
Да есть ли впрямь - хоть вспять, хоть встречь -
такая дичь, где зрячи очи,
где зычен клич, прозрачна речь,
где тем ключом не пренебречь,
что под ключицей всё жесточе…
и - всё короче…