Скорый холод на лицах. Искусственный дождь
Замирающих в небе огней.
Чуть в осенних столицах печаль перебьешь,
Как она же вернется, и злей.
Перехвачены лезвием ветра листки
Подорожных открыток с берез.
Каждый город в огнях доведет до тоски,
Каждый тронутый поезд до слез.
Белый лист. Пассажир, кому весь горизонт
Породнился с платком голубым
Не боится разлуки, и встречи не ждет,
Только спросит, давно ли стоим.