Всё как-то бесконечно – странно.
Всё, то ли поздно, то ли рано.
Бразильский кофе, тараканы,
свет тусклый, грязные стаканы
на исцарапанном столе…
Секунды – каплями на темя.
Но мыслим снова не по теме
не потому, не там, не с теми,
ни в добродетели, ни в зле.
Всё – шутовство, нелепый бисер.
В моей колоде – тридцать треф.
Я – не помешанный, я пьяный,
я так же как и вы - обманут.
Как вор крадусь по коридорам.
А утро, неизбежно – скоро
разбудит этот шумный ворох,
разбудит эту злую свору
Всё - ради новой суеты,
опять, для нового забвенья
для скуки, в миксе с липкой ленью.
Звенят бессмысленные звенья
Цепей страданья и терпенья
Они, те звенья, - я и ты.
А поле ночи, как соха
Взрыхлит безумие стиха.
Вот потому опять не сплю.
Я ночью кофе пить люблю.
Всё к чёрту. Всё метаморфозы.
Путь не несут спасенья звёзды.
Пусть всё не в тему, несерьёзно,
но тайной в полночь дышит воздух.
Греховность сладкая разлита
средь беспорядков и систем,
среди домов ночных и стен
нас обращают к красоте
следы, бесспорные, не те
(быть может даже и копыта)…
Вновь ожиданием полна
ночь - одиночества страна.
А если шум и дребедень,
То значит наступает день.