когда в окна стучится тревожная ночь –
а это всегда неизбежно, как смерть –
и высота восьмого этажа становится
слишком желанным соблазном
он выходит через дверь своей клетки
едва дыша на цыпочках
чтобы не потревожить тишину
нажимает кнопку сонного лифта
и опускается в ночь
где ищет прибежище
у ярких звезд и городских огней – там
где не так больно...
он возвращается на рассвете
когда утро гасит огни фонарей
и первые лучи восходящего солнца
разгоняют привидений и духов
в подворотнях чужих сновидений
в одиноких домах и спящих душах...
он принимает холодный душ
выпивает чашку горького кофе с парой-
тройкой сигарет, оставшихся
после всенощного бдения
затем идет в свое логово и долго-долго
зализывает раны...
проходит время – и если повезет
наступает миг умиротворения
на грани яви и сна
и он забывается с мыслью о том
что нужно просто научиться ждать
терпеливо ждать, когда он сменит кожу
и у него вырастут крылья...
просто ждать, потому что еще не время
выйти в ночь не через входную дверь
а через балкон восьмого этажа...
*
Белый волк 3:
http://www.stihi.ru/2010/08/17/941