Не в ту минуту…и не в те года…
Да и столетье выбрано неверно…
Играл скрипач визгливо так и скверно
В таверне. И портовые суда
Грузили шерсть, а разгружали хлопок.
И девочка, чей голос тонок, робок,
Просила есть. Холодная звезда
С небес взирала. Бытие – не в такт.
Вокруг всё грязно, копотно, туманно…
Как будто пьесы бесконечный акт
Играется натужно, и обманно
Качает кто-то занавес – дурак,
Наверное, со мной жестоко шутит…
(Как надоело всё – до мутной жути!
И за спиной клубится жирный мрак…)
Не хочешь Лондон? – получай Париж.
Монмартр нищий. Трещинки на стенах.
Висят полотна. Будут ли нетленны
Когда-нибудь потом?.. Ну что молчишь?!
Горчит абсент, и снова – всё не так.
Вновь мрак идет поодаль, за спиною,
Копируя движения за мною,
К моей походке свой ровняет шаг…
Попытка новая – 30-е, Москва.
Репрессии, стукачество и вьюга.
Здесь воронки, снующие по кругу,
НКВД, признания слова…
А где-то там гуляет ресторан,
И снова скрипка мучает визгливо,
И льется водка вперемешку с пивом…
А в подворотне в ход идет наган…
И снова всё терзающе не так!
Глумится за спиною тот же мрак…