Ветшающие избы деревень,
Луга, по грудь заросшие травой,
Кривящийся от старости плетень,
И неба чистота над головой
И, вроде, нет ни мора, ни войны,
Но - приглядись - повсюду тлен и прах...
- Деревня! Где теперь твои сыны?
- Они? В безумных ваших городах.
31.07.10