Дождь задорно барабанит в ржавую жестяную посудину, подставленную под протекающий потолок маленького ретритного домика, где я тщетно пытаюсь сосредоточить мысли на вечном, подлинном, прекрасном.
Раскрыты ладони, вывернуты карманы души, запазушные камни сложены аккуратной горкой – обретаю в молитве новорожденный ум…Но навязчивый степ дождя отдается в сердце старой шуткой, которую мы когда-то в детстве услышали от нашего заклятого «врага»…
Она гоняла нас хворостиной, эта вредная тетя Таня. А однажды мы увидели, как она сидела на крыльце, вытирая глаза цветастым передником. Её плечи судорожно тряслись, и она, всхлипывая, повторяла: «Любовь накрылась медным тазом!»
Теперь эти слова приносит мне бесконечная капель с потолка, и поиск истины отступает…
Я вспоминаю розовые пенки клубничного варенья, большую разливальную ложку в бабулиных тонких пальцах и медный таз, в котором мы пытались удержать лето.