Все наши бойцы дружно роются в стынущих кучах...
Вячеслав Бутусов
Ветер на кладбище. Холодом дышит земля.
Дождь заглушает лопатный глухой перезвон.
Выбрав то место, где сторож ещё не бывал,
Песням своим начинаю могилу копать.
Глубже и глубже – уже начинается дым.
Скоро цветы упадут на могильное дно
Медной монетой, которой, пытаясь купить,
Можно убить. Ничего – подождём серебра.
Крест водрузив, как на старой Голгофе Христос,
Я обернусь и увижу, что я не один.
Люди возникнут, в глазах загорится упрёк.
Каждый меня за могильщика примет себе.
Я ужаснусь. Я разрою могилу опять.
Только разрою – и снова вокруг никого.
Что за ужасное свойство имеет толпа!
Пепел творений – игрушка в песочных часах!
1988