Критический день. До критической точки осталось немного.
Чужие стихи критикую, свои ненавижу при этом.
По мне, очевидно, в Сибири железная плачет дорога.
На кухне орёт телефон: «Вы последний за добрым советом?»
Внезапно приходят друзья. Начинаются сытые страсти.
Мне нечего им говорить, интереса за ними не видно.
Гнетут в телевизоре бедный народ буржуазные власти,
Бездомные спят на чикагских помойках – ну, как нам не стыдно!
Нам нужно сейчас же поехать в цветущий Пхеньян к Ким Ир Сену,
В трудах и в боях за идеи чучхе прогреметь как цунами!
Друзья удивляются: «Блин, отчего мы залезли на стену?»
Какая стена?! Потолок под ногами! И следом за нами
Под вечную песню срываются флаги, смыкаются своды.
Всем нам побывать и пожрать в перевёрнутом мире неслабо!
И тут оживают давно отменённые силы природы,
И больно-пребольно, ругаясь безвольно, мы падаем на пол.
1988