Вечер

   

Обломок крепкого, казалось, дня
Упал под горку, где сорочий пир.
И эта в липах птичья болтовня
Для нас, селян, - давно не сувенир.

Его проносишь через миг в года.
Да что в года –  захватишь в юный век.
 Мне кто-то скажет, дескать,  ерунда,
Сентиментальный, мол, я человек.

Не возражать? А веточки зари?
На небо их роняет старый день.
И песня соловья во мне горит…
Глазами схватишь под луною тень.

Впитаю теплоту в пыли дорог,
Когда босой несу в ведре улов.
Догонит и меня  весёлый рог,
Что стадо отрывает от лугов.

И к мигу миг добавлю к счастью я
И не сотру на утро ни за что,
Бесценен даже клювик воробья
И спящее над печкой решето!