Любовь той зимой была безответной –
Холод и рук... и губ…
...Я прибегал к ней писать сонеты
В сумерках на снегу.
Спал её дом, и кафешка, и пицца,
И перекрёсток, и мир…
С неба взирал на меня с ехидцей
Вильям – великий Шекспир!..
И – посреди тополиной рощи,
Сквозь электричек гул,
Я ей писал, - что может быть проще?.. -
"Люблю тебя!.." - на снегу.
… Она просыпалась - то 10, то в 8,
Включала свой чайник и печь…
Я оды писал - про зиму и осень,
И про нечаянность встреч.
Но - не сближались наши планеты,
Злых гороскопов грусть.
...Весь её дом знал те сонеты -
Верите?.. - наизусть!..
Потом - приходил Март с Апрелем и Маем,
И месяц старел молодой…
...Корчились строчки, от солнца сгорая,
И утекали водой…
Я осенью с другом на Север уехал,
В очень глухие края.
Металось: «Вернись!..» - таёжное эхо,
Бездомное, как и я.
...Летела листва. Снег... Месяцы...Годы...
Не ждал от судьбы я наград.
...Сегодня, прошу я у Бога погоды:
"Пожалуйста, дай снегопад!.."
Я вновь прибегу в ту самую рощу,
И сквозь легковушек гул,
Ей напишу – что может быть проще? –
"I love your" - на снегу!..
Слова в моем сердце томятся истомой,
Сквозь толщу безрадостных лет...
... И вот я кружу.... Нет улицы, дома...
Города... И тебя тоже - нет...