Мой меч сломался, – выбросил в окно.
Я безоружный двигаюсь по кругу,
лечу свою душевную простуду
и нахожу по капелькам тепло, –
спасёт оно.
Держа в ладошке маленький стилет,
зажав в другой несметные богатства,
пытаюсь от ударов уклоняться
и обходить орущих стороной... –
Везде чужой.
Мой чудный флаг над крошечным дворцом
сорвали, ветры расшвыряли стены...
И я порезал маленькие вены,
от витражей оставшимся, стеклом...
Жалел потом.
Стилет – как кортик, лужа – океан,
кораблик цел, но не знаком фарватер...
И где-то там за облаками спрятан
мой маленький, мой сказочный обман.
И там – Она.
Любви уютно в крохотной груди,
она прекрасна, хоть и недотрога...
Я только гном, и я прошу немного:
пускай душа так сильно не болит, –
мне надо жить...