Сколько ягод на рябине!
Быть холодною зиме,
мы не знаем середины
на родимой стороне.
Если дождь, так уж потопом,
если солнце, то жара,
уморить решила скопом
всех нас летняя пора.
Как с такой природой выжить?
Знаю точно я одно,
что в Москве не как в Париже -
водку пьют, а не вино.
Страсти все у нас без меры,
чувства хлещут через край,
не умом живем, а верой,
смутно помним древний рай
и на меньше не согласны -
или пан, или пропал!
В жизнь играем как в прекрасный,
многоцветный и опасный
переливчатый опал.
Мы другими быть не можем,
потому что здесь живём,
не родится темнокожим
житель северных Вязём.
Напиши хоть сто законов,
мы найдем, как обойти,
на бескрайних перегонах
бесконечного пути
можно спрятаться, укроет,
защитит лесная тишь,
только дело-то такое:
если ищешь непокоя,
то, хоть волком ты завоешь,
от себя не убежишь…
Широка страна родная,
это каждый школьник знает,
глобус только маловат
для российских для ребят.
У рябины у незрелой
кисть - из ягод парашют,
оторву я шарик белый
и зубами раскушу.
Острый, кислый, терпкий, горький
вкус у Родины моей,
ранним вечером, на зорьке,
вдруг заплакал соловей.
Русь, куда же ты несёшься?
Не найти ответа мне.
Никому ты не даёшься,
лёгкой птицею взовьёшься,
светлой песнею прольёшься
и растаешь в вышине…