Всё, что осталось,- стопка тетрадей в клетку
Исписанных рваным почерком
Вдоль и поперек
Всё, что случалось,- случалось довольно редко
И признавать не хочется
Что и того не сберег
Все, кто встречались,- встречались с другими тоже
И было бы глупо думать
Что всем ты нужнее всех
Все, кто копались в твоем безнадежном прошлом
К тебе уже не вернутся
А сколько их было, тех?
Все, что осталось,- десятки написанных песен
Сотни стихов и писем
А правда кому нужна?
Если досталось, – так то, что господь отвесил
А он не страдал педантизмом
Поэтому недодал...
А в общем-то все не зря и ничего не жаль
И жаловаться-то грех
И хвастаться-то порок
И что уж теперь, это ли не финал?
Это финал. На прошлом поставить крест...
и уходить... далеко, сколько хватит сил...
и пусть ничего нет прекраснее этих мест...
но ведь и их ты для себя не просил...
Это когда память уже не в счет, а, между тем, время идет на круг...
не города, - сердце тебя зовет... оттуда, где ты его бросил, но не убил...
но вот ведь беда, в чередовании встреч и разлук
ты обречен не вернуться туда, где любим...