В бесконечности разорванных небес
Слёз давно не видели моих.
Смысл жизни— бесконечный интерес,
А смерти нет, есть только вечный стих,
Который жизнью называем мы,
Где прозы нет, а правит поток рифмы.
Я, как и все, не избежал земной тюрьмы,
Которая--- порок из грязи, в виде нимфы,
Зовущей в вечной эйфории сад,
Где розы без шипов, плоды навечно утоляют голод,
Любовь светла, играет праздничный парад,
А в сущности—смерть, страх, злой ветер, жгучий холод.
Я лгал, и тем же отвечал мне мир,
Любовь ломая, дружбу предавая,
А я прощал, рыдал, кричал в эфир,
Бессмысленно вопросы задавая.
Вот так крошились кости беглых душ,
Среди которых мчалась и моя,
Мечтавшая сорвать беспечный куш.
Всё, как сейчас и она всё ещё твоя,
Моя любовь с красивыми глазами,
Не вся, а лишь её печаль и страсть,
Пропитанная мёртвыми слезами.
Не в силах побороть я твою власть
Над моим сердцем и моей любовью,
Направленную только на добро,
Я пропитался и упился кровью
За сделанное мне и мною зло.