И голос его тридцать лет только в записи,
И пальцы гитарные струны не тронут…
Высоцкий всегда в моей будет памяти,
И песни звучат, они словно омут…
Аккорды знакомые, душу зовущие,
И плохо о нем не надо, не стоит!
И всхлипы его, словно глас вопиющего,
С ним вместе в могилу не захоронят!
И память жива, и мелодии рваные,
И строки стихов на гитару положены…
Поэзия-жизнь, от нее будто пьяные…
Наверное, были дороги исхожены…