А сорок два иль сто -- какая разница,
На сколько лет отмерено шагов.
Вот подошел к меже -- но только кажется:
Душа ведь не имеет берегов.
Я возводил над пропастью мосты,
Ледовым ветром был седой и пьян.
И кони, свет срывая с высоты,
Роняли хлопья красные в туман.
Мой светлый дождь стучит набатом, катится,
Гитара рвет поджилки и кресты.
И если ползал, словно каракатица,
Все очень просто -- жил другой, не ты.
Я возводил над пропастью мосты,
Ледовым ветром был седой и пьян.
И кони, свет срывая с высоты,
Роняли хлопья красные в туман.
Какая блажь -- устраивать мне пОминки,
Ваять слова и плакаться в траву.
Мой вещий дождь летит, взывая, по миру,
Я помню всех, а значит -- я живу!
Свой самый главный принцип не нарушь
Ни в медных трубах, ни среди огня.
Смывайте копоть с потускневших душ!
А это значит -- помните меня!
Фото из Интернета