М.
Моё письмо
сошло с орбиты сердца –
ты сердишься, Юпитер,
на письмо?
Не от тебя –
мне от себя не деться,
ты знаешь, ни-ку-да…
А всё само,
как и всегда,
у прочих утрясётся.
Мне ж остаётся
только цвет сомо
любимой блузы,
шар, не вбитый в лузу.
И солнца шар.
И конус эскимо...
И бедный дар мой,
весь тобой истерзан.
И ощущенье
лика у плеча –
вот в чём печаль…
Рассветный луч прорезан
вдоль перспективы
улочки Котлова…
Молчи, ни слова.
Мне твой неуют
или уют – неведом.
Не пойду по следу
вдоль всех обочин.
Робко не войду
в колодец дворика,
не озабочу дворника...
Не стану встречи я
молиться чуду –
передоверю
своднице-судьбе.
А то – разлучнице,
но это – как получится…
ну, а пока –
стихи, свобода, музыка.
Зависла … Стоп!
Трудись, души сверчок!
Библейский лоб
крещу прищуром узеньким,
пока люблю...
об остальном – молчок.
_____________________