Я с Музой «летаю»,
Вся ночь впереди.
Всегда сочиняю
С «сугревом» в груди.
Сейчас «изваяю»,
Мне рифма дана…
Стакан. Открываю
Бутылку вина.
На «ленту» поставлю
Десяток стишков.
Как вышло – не правлю,
В словах нет окОв…
Похмелка… День белый…
Мне дали понять,
Что это не дело –
Чуть трезвым писать.