Мои берёзы – это мои берёзы,
и, поглаживая белоснежную стать,
я не могу обыкновенной прозой
слова им чувственные шептать.
Приходят рифмы из подсознания,
к ним пристраивается строка
со вкусом ржаного медового пряника,
с теплом томлёного молока.
Прижимаюсь пылающею щекою
к извечной прохладе за берестой:
дайте часть своего покоя
человеку,
находящемуся под пятой
расстояний и несоответствий
времён и внутреннего огня,
возвращающего его то в детство,
то в причуды текущего дня!
Ах, берёзы мои, берёзы,
подневольная боль и грусть,
принимать непосильной дозой
я вас искренне не берусь!
А ответно
листьев шершавый шелест,
доносящийся издалека,
где над сонной широкой Белой
ностальгируют облака.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»