Пустых признаний публичный сор по ветру строка развеет,
рассвет отсеет полночный вздор, довольствуясь тем, что греет.
И может тем, что еще поет
твой флаг на высокой рее,
цыганит око, да слух неймет сегодняшних менестрелей.
Взбесилось время в млрщинах век, наотмашь - какого черта!
Галерный раб, пеаец, человек
(эпохи чудес) за бортом.
Блажен кто горд, чей блатной аккорд свободе и слову верен.
Ему не ровня партийный бог, ни даже – бычный гений.