Будто что -то замкнуло в мозгу,
Я ж нормальным до этого был,
Не писать я стихов не могу,
У меня поэтический пыл.
Я как будто в каком-то бреду,
Я устал и ужасно ослаб.
И пишу всё стихи про еду,
Про себя ,и про жизнь, и про баб.
Я согласен, поэт я -говно,
Но стихами устроил свой быт.
Я же мог опуститься на дно,
А сейчас я ухожен и сыт.
По утрам мне не надо вставать,
Мне не нужно стирать и мыть пол.
Этот стих я кончаю писать:
Медсестра позвала на укол.