Будет праздник - так мы с ней считали,
Но от правды были далеки:
Нам поэты старые читали
Заунывным голосом стихи.
О Любви в них и не говорили,
В них признаний страстных не найдешь,
Что же вы, поэты, натворили,
Где, поэты, ваша молодежь?
Бурю чувств едва скрывали блуза
И глаза, горевшие огнем,
Но в конце измученная Муза
На плече расплакалась моем.
А потом, призналась: Мой хороший,
Ты один остался у меня,
Ты один своей считаешь ношей
Груз любви, страданий и огня.