...опять сплошные заморочки... недалеко и до греха:
пророки тискают пророчиц и не пророчат ни фига,
устав от долгих ожиданий услышать, что же впереди,
я бури развожу в стакане, а в подстаканниках дожди...
потом бросаю сигарету и, взяв тетрадку для стихов,
ныряю в медленную Лету, в страну отпетых дураков.
в ней глупо плачут электрички, покинув ветреный вокзал,
над кукушатами курлычет кукушка на краю гнезда,
там бог решает все вопросы не в небесах, а на земле,
и ангелят своих курносых он кормит с ложечки Nestlе...