Мои стихи пылятся серой стопкой.
Их прочитают и оставят в стороне.
Им не известна глубина признанья.
Им не летать над небом, в высоте.
Горит, сверкает пламя в строчке!
Свернулась в точку вся моя игра.
Лежат мои стихи на полке.
Они взыграют. Но когда?....
...Когда устанет вдруг писать поэт.
Когда померкнет и иссякнет свет.
Когда я вдруг пойму - я стар.
Когда померкнет и иссякнет дар.
Тогда я буду мертв, а вы.
Вы прочитаете мои стихи.
Взовьется пламенем игра.
...Жаль, не увижу это я.