Я посетил Каширинский музей,
Единственный музей в сибирском крае.
И прикоснувшись к музе, замираю,
Здесь среди книг знакомых и друзей.
Одна к одной стоят на стеллаже,
Плечом к плечу Яган, Потанин, Югов.
А за окном воркует в поле вьюга,
Она с утра сегодня в кураже.
А здесь тепло, натоплена изба.
Куда не кинешь взгляд, повсюду книги,
А рядом с чайником медовые ковриги,
И дымом дышит, охая, труба.
И все молчат, затишье перед бурей.
С обложки смотрит Слава Веселов,
А вот поэт наш детский Куликов
Глядит на нас и что-то брови хмурит.
С ним рядышком на полочке Васильев,
Андреева, Усманов, Толя Львов,
И песенник великий Худяков,
И чуть приметный в уголке Агеев.
А вот и Пляхин, Климкин, Бирюков,
Туманова, Аксенов, Устюжанин.
И Белоусов, наш приветливый хозяин
По комнатам истории ведёт.
Ведёт туда, где тишь да благодать,
Где на пороге замирает время,
Где сердцем начинаешь понимать,
Что здесь взросло прекрасной лиры семя.